diumenge, 22 d’octubre del 2017

LA GRANOTA I L'ESCORPÍ

La granota i l'escorpí

Un escorpí que volia travessar un riu, li va dir a una granota:
—Portem a la teva esquena.
—Que et porti a la meva esquena! Si et porto a la meva esquena, em picaràs.
—No siguis cap de tronxo. No veus que si et pico, ens ofegarem tots dos.
Tanmateix l'escorpí va ser tan persuasiu que la granota va acceptar. El va carregar sobre l'esquena i van començar la travessia. Arribats a la meitat del riu, de sobte, l'escorpí la va picar i mentre s'ofegaven la granota li va dir:
—Per què ho has fet?
—No ho he pogut evitar —li contestà—. És la meva naturalesa.

És més que previsible el comportament d'un Estat constituït per una casta d'inamovibles senyors de la guerra. Acostumats a saquejar els pobles de la Mediterrània pel botí, la democràcia els entra per una orella i els surt per l'altra. Els sona com una mosca collonera.
Ni l'Europa en la seva evolució cap a l'extrema dreta dels banquers, ni l'Amèrica xovinista de les bombolles de l'avarícia que esclaten arreu, ni la Xina comunista que té la gent esclafada sota la bota roja, ni la Rússia dels Gulags, ni Déu els farà canviar de parer.
Condicionats biològicament i socialment per segles de permanència al cim, dominen les senderes del determinisme. Estan incapacitats per negociar i formalitzar cap acord per arribar a l'altra riba de les crisis, sans i estalvis.
És un estat determinista, porten en l'ADN, com l'escorpí, clavar l'agulló del verí, malgrat que el futur predeterminat és acabar ofegats al riu. No hi poden fer res, són així, són l'escorpí.


dimecres, 11 d’octubre del 2017

El tret

El tret

Res no ens queda quan la llibertat,
arrabassada per la força dels trets,
és abatuda pel poder  comprat,
pel món obscur dels diners sostrets.

Esperar quan l'esperança és morta.
Quan les paraules es perden al buit
d'un món sinistre. Esperar la porta
entreoberta d'allò que és just.

Sobren paraules i calen els fets
quan la justícia té les mans corruptes.
Cal arrancar portes als exabruptes

Cal esclatar en un crit salvatge
Cal omplir el vent d'un missatge
La democràcia, l'engany pels beneits


a.feliu

dijous, 21 de setembre del 2017

Los Inmortales Muertos

Los Inmortales muertos

Nunca se sabe quién nos da la mano hermano. Quizás, entre las sombras de la noche, un fantasma del pasado te viene a ver. Algunos inmortales se pasean alegremente entre los humanos, nos miran con ojos siniestros desde sus monturas, espada en mano. Nos obligan a leer su nombre en cada esquina cuando, perdidos en el sueño libertario, buscamos una famosa calle en los arrabales para calmar las ansias del amor. Esos seres mediocres que firmaban sentencias de muerte i daban órdenes a diestro y siniestro a pobres diablos. Esa carne de cañón que dejaba la piel entre los romeros de las sierras, eso sí, con la bendición del altísimo sinvergüenza hijo de puta.
Pérfidos personajes que jugaban con el gas mostaza en el Rif, son alabados i/u odiados por sus obras fantasmales. Muchos de ellos gozan de un lugar privilegiado en los altares de la historia y en los libros de los santos. Comparten el poder del bien y del mal como auténticos dioses del olimpo. Ojo a quien das la mano de bienvenida, querido hermano.
— ¡Mi general! Perdón generalísimo. Da Vd. su permiso para disparar al jodido catalán. Ese rojo separatista cabrón.